- Ahora está soñando.
- ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?
- Nadie lo sabe.
- Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de ti?
- No lo sé.
- Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.
Lewis Carroll
El Domingo 16 y lunes 17 de Agosto se celebrará en la fábrica recuperada IMPA (Querandíes 4290 (esq. Pringles), Caballito, la 11º Feria del Libro Independiente y Alternativa. Este espacio permite a cientos de escritores, editoriales, revistas, fotógrafos, cineastas y diversos artistas exponer sus creaciones.
Cuando estaba embarazada pasaba muchas noches sola en desvelo, entonces me dediqué a leer Los Siete Locos de Roberto Arlt. Digo me dediqué porque no sólo lo leí, sino que releí cada párrafo e hice miles de marcas en los márgenes. Algunas de esas frases me sirvieron muchas veces de disparadores, y las escribiré a continuación...
- ¿Ha visto usted? Hay cosas inexplicables. Yo, desde hace un rato, trato de explicarme por qué no lo mato de un tiro teniendo el revólver aquí, en el bolsillo.
- No hombre, usted no. Naturalmente, he sufrido tanto, que ahora el coraje está en mí encogido, escondido. Yo soy mi espectador y me pregunto: ¿Cuándo saltará mi coraje? Y ése es el acontecimiento que espero. Algún día algo monstruosamente estallará en mí y yo me convertiré en otro hombre. Entonces, si usted vive, iré a buscarle y les escupiré en la cara.
- Se apretaba la frente entre la yema de los dedos, y la carne de su mano le parecía extraña y no reconocía la carne de su frente, como si estuviera fabricando su cuerpo de dos substancias distintas.
- Yo mismo estoy descentrado, no soy el que soy, y, sin embargo, algo necesito hacer para tener conciencia de mi existencia, para afirmarla.- Y a lo que a nosotros nos parece novelesco, e inquietante, no es mada más que la zozobra de los espíritus débiles y mediocres, que sólo creen en el éxito cuando los medios para alcanzarlo son complicados, misteriosos, y no simples. Y sin embargo usted debía saber que los grandes actos son sencillos, como la prueba del huevo de Colón.
- Ahora voy a hacer un experimento. Encontré a un hombre admirable que está firmemente convencido de que la mentira es la base de la felicidad humana y me he decidido a secundarlo en todo.
Chusmeando en la agenda del festival Ciudad Emergente que se realizó hace unas semanas me encontré con Sebastián Kizner. Su biografía decía: "Poeta, performer y director de Mirador Literario, Videoteca Literaria Independiente". Interesante. Así fue que llegué a la Videoteca Literaria Independiente y descubrí un mundo de artistas que me resultaron muy atractivos. Esta página web "es un espacio para compartir con todo el mundo las lecturas en vivo de los grandes poetas, escritores y performers, que se mueven en el under de Buenos Aires y fuera de él. La idea es que toda persona que tenga algun tipo de camarita y vaya a los ciclos de lectura (dentro o fuera de Buenos Aires), los suba al youtube o me avise (a Sebastián Kizner) para luego subirlos nosotros, de modo de ir creando un gran legado en video, del invaluable movimiento literario que se viene gestando, ya hace varios años, en el país".
Aquí, algunos videos para disfrutar...
Este es Sebastián
Él es el poeta chileno Pablo Paredes leyendo durante el festival internacional de poesia "Salida al mar".
La página Cuentos y mas invitó a sus lectores en "El juego de la semana" a escribir en no más de 800 caracteres un cuento basado en el título imaginario o real de un diario sensacionalista.
El seleccionado fue esta microficcion de Javier López
Atentos señores. En la radio hablan las locutoras trolas de la F.M. Tropical. El rey de la cumbia se echa Axe (el desodorante de los bailanteros) en los sobacos, el pelo, el pecho y las bolas. Se pone su camisa blanca con flores en los bolsillos. Su pantalón rica lewis y sus zapatojos del Once. ¡Señores! Ya está por salir al ring de la vida el rey de la cumbia. Baja las escaleras de su casa, se dirige a la parada del bondi. Se sienta en cualquier asiento. 23 hs. Mírenlo como baja del 168 y se dirige por la calle Salta hasta el pasaje O’Brian. No se detiene ni sonríe. No ve ni escucha a los zanganos vendedores, las putas lo perifonean, los sauneros lo agarran del brazo en vano. No hay criatura de la noche que lo detenga. ¡Va al Bronco sin parar! ¡Oh Barrio de la Sagrada Constitución qué dichoso sos, en tus venas va el anónimo e invisible rey de tus calles y de tus galpones musicales!... ¿No lo oyes respirar, echar montañadas de humo? ¿No sientes sus pasos de lata haciendo a un lado borrachos en el piso?
¡Damas Gratis, Eh, Guacha!, Pibes Chorros, Medialuna, Amarazul, karicia, Débora: Bostas! ¡Basura! Este es el rey de la cumbia y no canta. Baila, baila, paga su entrada, luces, ruidos, peleas, música stereo saliendo de los autos. Caquis (policías borrachos) arrean chicas bailanteras para culiculearlas. Y ahí voy yo, adentro de él, dispuesto a todo.. ¡El Rey paga su entrada de cinco guaracos y una consumisión gratis. ¡Gratis no hay nada y menos en el mundo de la cumbia...!
¡Qué lindo olor a Axe hay en la calle! Entro, ¡al fin libre de verdad y completamente!, me pierdo en el muchedumbraje de culos saltando y chorros de cerveza que caen al piso, clua, cluac... ¡Horriblemente hermoso el Bronco esta noche!... Qué feliz soy, porque encontraré a mi amada, a mi novia paraguaya, como a mí me gusta, y que solo hallo entre los cumbianteros del Paraguay. Oh, dondé estás mi amada de esta noche, agitadora de caderas, donde está tu culo portentoso chocando con otro gigantesco al son viroso de la cumbia, dónde están tus pechos apretados por la camisa de un machote. ¡Oh, reina de Constitución, ya voy a tu encuentro, acalorado y borracho y la pinga al palo!... Ay, qué necesidad inaplazable, incorregible, inevitable de mover todo, de entristecerse también por las letras de la cumbia villera, que retratan nuestra vida, que son gota de sangre de nuestras vivencias y sensaciones... Dale, dale, a agitar, a mover todo, sígueme con este pasito, y ahora con esta vueltita rey de la cumbia, y ahora con este meneo lubricador hasta tener las rodillas en el piso y mirarte las bolas desde abajo, qué perspectiva maravillosa, qué visión insustanciable, qué fenómeno paranormal por suerte. Y ahora subo rey total, agarrándome de tus rodillas como una comadreja, podría morderte los huevos a esta altura (¡y te los muerdo!)... Se me rompe el esqueleto si ponen otra mas, si hay otra mas suelto el alma por la boca como un gran vómito, me lleno de transpiración y te miro a los ojos, fijamente. Solté todos mis diablos y a mis temores los tiré al piso como un vasito de cerveza. ¡No mariconiemos mas y vamos directo a culear!
Por Washington Cucurto, publicado en la página de Eloisa Cartonera
Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.
Para empezar a postear los textos que me gustan y quiero compartir, arranco con Oliverio Girondo, el escritor que más disfruto.
Frescor de los vidrios al apoya la frente en
la ventana. Luces trasnochadas que al apagarse
nos dejan todavía más solos. Telaraña que los
alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco
de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin
razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los
gatos en celo, y cuál será la intención de los
papeles que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan
para sacarse las mentiras, y en que las cañerías
tienen gritos estrangulados, como se se asfixiaran
dentro de las paredes.
A veces se piensa, al dar vuelta la llave de
la electricidad, en el espanto que sentirán las
sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvie-
ran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a
veces las crucesde los postes telefónicos, sobre
las azoteas, tiene algo de siniestro y uno quisiera
rozarse a las paredes, como un gato o como un
ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran
la mano por el lomo, y en las que súbitamente se
comprende que no hay ternura comparable a la
de acariciar algo que duerme.
¡Silencio! - grillo afónico que se nos mete en
el oído - ¡Cantar de als canillas mal cerradas!
- único grillo que le conviene a la ciudad -.
Buenos Aires, noviembre 1921