tag:blogger.com,1999:blog-16554065978416377952024-02-20T19:33:49.885-08:00El Jardín de las deliciasMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-17525761226315462312010-04-15T07:13:00.001-07:002010-04-15T07:16:22.168-07:00Cuca<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq8NhZLkWBsF4FToLE61ExnTyS_sWI7faAVBV6-_XRxo0HM1BgFp-hIVzXIf1u3MmvS-v24rDxQZqScSd5FXb4qBhnpdkHwoq7PMgQyzPQyV-WKxqPEYbcKQeJyhtP2IDS19-Nqk-MaUOJ/s1600/ventana4da7.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460367334601079378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq8NhZLkWBsF4FToLE61ExnTyS_sWI7faAVBV6-_XRxo0HM1BgFp-hIVzXIf1u3MmvS-v24rDxQZqScSd5FXb4qBhnpdkHwoq7PMgQyzPQyV-WKxqPEYbcKQeJyhtP2IDS19-Nqk-MaUOJ/s320/ventana4da7.jpg" border="0" /></a><br />Estaba bajando las escaleras hasta que vi a todas esas cucarachas dadas vuelta en el piso moviendo las patas. ¿Se estaban muriendo o se estarían cagando de risa de mi? No me atreví a enfrentarlas y me tiré por la ventana.<br /><div> </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>María Luján Torralba</div>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-52007592057673177762010-01-05T07:28:00.001-08:002010-01-05T09:44:30.746-08:00Recurso de amparo<span style="font-size:85%;"><strong>Por Roberto Santoro, de su Desafío (1972)</strong></span><br /><br />Con eso de la bomba atómica<br />y el payaso de la paz que hace morir de risa<br />se tapó el carburador del aire<br /><br />Asómense a mi barrio<br />Mientras los deshollinadores trabajan en la<br />chimenea de la<br />democracia<br />La ternura se emborracha en las cantinas<br />y no le pagan la jubilación a la esperanza<br /><br />Y no pido volver<br />pero con tanto encarpetar los pantalones cortos<br />murió de un infarto el barrilete<br />y al amor le han disparado un tiro en la cabeza<br /><br /><br /><br /><p></p><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423311706284007394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 216px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEMARWh3aFA-dwLfb4EcWUQym859GX4Q_vIbmier0mH3mhAg-U0kKDZAhZF1OqIUgzw8976ckhtvCdQKsoGHY5gurPNcozaj0Nwv_mr9PP6fwtoIzhSGd8ukJCCjPbIooVFrSwpNs2pDc4/s320/095_bienvenida_vip.jpg" border="0" /></p><p><span style="font-size:85%;">Bienvenida vip - Mariano Lucano<br /></span></p>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-85681406438110262222009-09-29T11:37:00.000-07:002009-09-29T17:55:04.120-07:00El sueño del rey- Ahora está soñando.<br />- ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?<br />- Nadie lo sabe.<br />- Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de ti?<br />- No lo sé.<br />- Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.<br /><br /><br /><br />Lewis Carroll<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386963652548464386" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqmTBde0L27IgYFek1ftI5RI0eY7DuuudRpvmgQiLpH_8q7rbSJML9P5wSzGCkH6mxd9YimkPEU4z0wDU3PCvGkV_YVDbJ08O6WBkq32aqtjvO9j10PFTyS4MfGI45pJiVrIYreLYlPM89/s320/el+sue%C3%B1o+de+la+maja.jpg" border="0" />Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-50014328717020836262009-07-31T20:32:00.000-07:002009-07-31T20:44:10.680-07:00FLIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWlhPKBRPAWNALgXIQ6g_GGkRALXleBQth09pkRBVyeDKfa4NAPdOebbRWidCSP05jZ0xFs9UHCjxXOwx2coO-zDEyjT4YA7xeNRikrhrWrlr5AvbOiZqJ363PFN1zBwx_ia5IbxUgLUH5/s1600-h/Logo_FLIA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364833367130583970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 115px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWlhPKBRPAWNALgXIQ6g_GGkRALXleBQth09pkRBVyeDKfa4NAPdOebbRWidCSP05jZ0xFs9UHCjxXOwx2coO-zDEyjT4YA7xeNRikrhrWrlr5AvbOiZqJ363PFN1zBwx_ia5IbxUgLUH5/s320/Logo_FLIA.jpg" border="0" /></a> El Domingo 16 y lunes 17 de Agosto se celebrará en la fábrica recuperada IMPA (Querandíes 4290 (esq. Pringles), Caballito, la 11º Feria del Libro Independiente y Alternativa. Este espacio permite a cientos de escritores, editoriales, revistas, fotógrafos, cineastas y diversos artistas exponer sus creaciones.<br /><div><br /></div><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364835072819966770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfkVPHUeJ9iU9q4laydBOgCs51UsNlsUJROcEFnilu8N_MPfby-YNhtY9M2hz24rPwvk5-XjIhRwikuO4MXGBnzd9Wv5bm8guS_Crvg7fKOHIG6A8KjBRumoxMz8EBKYkevTNJHv9iL0NR/s320/Untitled-1.jpg" border="0" /><br /><div></div>Conocé más sobre esta fiesta de la cultura alternativa ...<br /><br /><a href="http://www.flia.org.ar/">Flia.org<br /></a><div> </div><div><a href="http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/">Flia.blogspot</a></div>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-2607031953341466652009-07-21T19:35:00.000-07:002009-07-21T21:29:46.409-07:00Hasta luego Erdosain<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361117140198172594" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 97px; CURSOR: hand; HEIGHT: 144px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9oC-NgOJgLIpf5ZneqbtIJRYSnTUrM2icoeuUZJAN1ARtEaGZiHaC6skGkjwE-s_GRnY3P5aTel2ZjpDpdOhqJ2WJkQ88OsjIuy1tSM9SiBeZIvLUr4HRyguGpYBRd4TxA-2D11zoMRlE/s320/T7locos.gif" border="0" /><br /><span style="color:#000000;">Cuando estaba embarazada pasaba muchas noches sola en desvelo, entonces me dediqué a leer Los Siete Locos de Roberto Arlt. Digo me dediqué porque no sólo lo leí, sino que releí cada párrafo e hice miles de marcas en los márgenes. Algunas de esas frases me sirvieron muchas veces de disparadores, y las escribiré a continuación...<br /><br /><br />- ¿Ha visto usted? Hay cosas inexplicables. Yo, desde hace un rato, trato de explicarme por qué no lo mato de un tiro teniendo el revólver aquí, en el bolsillo.</span><br /><br /><span style="color:#000000;"></span><br /><span style="color:#000000;">- No hombre, usted no. Naturalmente, he sufrido tanto, que ahora el coraje está en mí encogido, escondido. Yo soy mi espectador y me pregunto: ¿Cuándo saltará mi coraje? Y ése es el acontecimiento que espero. Algún día algo monstruosamente estallará en mí y yo me convertiré en otro hombre. Entonces, si usted vive, iré a buscarle y les escupiré en la cara.</span><br /><br /><span style="color:#000000;">- Se apretaba la frente entre la yema de los dedos, y la carne de su mano le parecía extraña y no reconocía la carne de su frente, como si estuviera fabricando su cuerpo de dos substancias distintas.</span><br /><br /><p><span style="color:#000000;"><br /></span></p><span style="color:#000000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361121734238620754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 110px; CURSOR: hand; HEIGHT: 208px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXofAWrCV5dt252zp_amwY_0-2m8FsUoel4zLeeYIqkDXkECD2Xvz_yDMdIb4igd6DwcYv6eqOuWbZoJ5WBoXUUIegJSJJm0E5nR352o9vqHyK93arzpFttjki7K6ZXJUSPrGByekgBW43/s320/los_siete_locos_a.jpg" border="0" />- Yo mismo estoy descentrado, no soy el que soy, y, sin embargo, algo necesito hacer para tener conciencia de mi existencia, para afirmarla.<br /></span><br /><span style="color:#000000;">- Quizá fuera yo el que lo matara, quizá fuera el Astrólogo, el caso es que había arrojado mi vida a un recoveco monstruoso, en el que los demonios jugaban con mis sentidos como con los dados metidos en un cubilete.<br /></span><p><span style="color:#000000;">- Y a lo que a nosotros nos parece novelesco, e inquietante, no es mada más que la zozobra de los espíritus débiles y mediocres, que sólo creen en el éxito cuando los medios para alcanzarlo son complicados, misteriosos, y no simples. Y sin embargo usted debía saber que los grandes actos son sencillos, como la prueba del huevo de Colón.<br /></span></p><p><span style="color:#000000;">- Ahora voy a hacer un experimento. Encontré a un hombre admirable que está firmemente convencido de que la mentira es la base de la felicidad humana y me he decidido a secundarlo en todo.</span></p><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fhMxzJbEcW9WvfuW0eGi5kuwkfUhcWk59JKT5ffAb14ePVAEKV3oeDSYERBTKReeE_0HGw2btO6Uuqbyt0QFjc_6BGNovNfVCly9K99Jy-Xc42Lphbp9Ev5hlH4nn0bn-yaKu7xwedQm/s1600-h/roberto-arlt-1.jpg"><span style="color:#000000;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361126645583999394" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 139px; CURSOR: hand; HEIGHT: 201px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2fhMxzJbEcW9WvfuW0eGi5kuwkfUhcWk59JKT5ffAb14ePVAEKV3oeDSYERBTKReeE_0HGw2btO6Uuqbyt0QFjc_6BGNovNfVCly9K99Jy-Xc42Lphbp9Ev5hlH4nn0bn-yaKu7xwedQm/s320/roberto-arlt-1.jpg" border="0" /></span></a><br /></p><span style="color:#000000;">- Lo que llamamos locura es la descostumbre del pensamiento de los otros. Vea, si ese changador le confesara las ideas que se le ocurren, usted lo encerraría en un manicomio. Naturalmente, como nosotros debe haber pocos... lo escencial es que de nuestros actos recojamos vitalidad y energía. Allí está la salvación.<br /></span><p></p>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-8900490390658268992009-07-19T16:52:00.000-07:002009-07-19T17:21:45.009-07:00VideoletrasChusmeando en la agenda del festival Ciudad Emergente que se realizó hace unas semanas me encontré con Sebastián Kizner. Su biografía decía: "Poeta, performer y director de Mirador Literario, Videoteca Literaria Independiente". Interesante. Así fue que llegué a la <a href="http://miradorliterario.blogspot.com/">Videoteca Literaria Independiente</a> y descubrí un mundo de artistas que me resultaron muy atractivos. Esta página web "es un espacio para compartir con todo el mundo las lecturas en vivo de los grandes poetas, escritores y performers, que se mueven en el under de Buenos Aires y fuera de él. La idea es que toda persona que tenga algun tipo de camarita y vaya a los ciclos de lectura (dentro o fuera de Buenos Aires), los suba al youtube o me avise (a Sebastián Kizner) para luego subirlos nosotros, de modo de ir creando un gran legado en video, del invaluable movimiento literario que se viene gestando, ya hace varios años, en el país".<br /><br />Aquí, algunos videos para disfrutar...<br />Este es Sebastián<br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/lTasvCmvjhU&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/lTasvCmvjhU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Él es el poeta chileno Pablo Paredes leyendo durante el festival internacional de poesia "Salida al mar".<br /><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/KlEEeMpTBLM&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/KlEEeMpTBLM&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-51681826958012084802009-06-26T08:56:00.000-07:002009-06-26T09:12:05.860-07:00El cuento de la semana: AvisoLa página <a href="http://www.cuentosymas.com.ar/">Cuentos y mas</a> invitó a sus lectores en "El juego de la semana" a escribir en no más de 800 caracteres un cuento basado en el título imaginario o real de un diario sensacionalista.<br />El seleccionado fue esta microficcion de Javier López<br /><div></div><br /><div><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff0000;"></span></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff0000;"></span></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"><span style="color:#ff0000;"></span></span></strong> </div><div><span style="color:#ff0000;">Aviso<br /></span><br />Dejar la puerta del corazón abierta es peligroso: puede colarse cualquier loco... <br /><br /><br /><br /><br /><br /></div><div><strong></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong> </div><div><strong><span style="font-size:130%;"> </div></span></strong><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5351669184085460402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 228px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4ZPkhDi_f7ntzrFSrQNmUbqJCYooqF5otWRdifNKnYBSOYMFA5h6bfl7978flnHdz_2Lb_pinadXDd2z2OJ-Z4YC1yQeXpgpQO3gkfmow3_XgTuNUld9JXbkN4ZDMvvGf6hTV90NvyTR4/s320/klimt-gustav-die-erfuellung-1909-8700376.jpg" border="0" />Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-54802169944468124762009-06-07T14:35:00.000-07:002009-06-07T14:52:45.581-07:00El caballo de la calesita<div></div><br /><div>Trajín, ciudad y tarde buenos aires.</div><br /><div>Aire de plaza, ruido de tranvía.</div><br /><div>(Galopando una música de tango </div><br /><div>gira el caballo de la calesita.)</div><br /><div></div><br /><div>Los hombres van y vienen. Una vieja </div><br /><div>vende manzanas en aquella esquina.</div><br /><div>(Corazón de madera, ojo pintado, </div><br /><div>gira el caballo de la calesita.)</div><br /><div></div><br /><div>Un grave industrial hace negocios.</div><br /><div>Un vago duerme junto a la banquina.</div><br /><div>(Transitado de risas y de niños</div><br /><div>gira el caballo de la calesita.)</div><br /><div></div><br /><div>Una pareja se ama. Un angustiado </div><br /><div>compra cianuro, escribe y se suicida. </div><br /><div>(Ha muerto un ruiseñor. Pero no llores,</div><br /><div>gira, caballo de la calesita.)</div><br /><div></div><br /><div>Os contaré una historia maravillosa y cierta.</div><br /><div>Una tarde (el crepúsculo lentamente caía)</div><br /><div>se me llenó la boca de soledad. Desierta </div><br /><div>era mi sangre. Mi alma ni un pájaro tenía.</div><br /><div></div><br /><div>Caminaba. A lo lejos se oían los violines</div><br /><div>que el crepúsculo toca para verme más triste.</div><br /><div>Mi alma se vestía de lentos adoquines.</div><br /><div>(Mi alma en la soledad no se desviste.)</div><br /><div></div><br /><div>Iba sin una luz, sin una rosa.</div><br /><div>Sin un poco de mar, sin un amigo.</div><br /><div>Me vio el caballo de la calesita, </div><br /><div>me vió tan solo que se fue conmigo.</div><br /><div></div><br /><div>Y ahora en mi corazón y desde entonces,</div><br /><div>transitado de niños y risas,</div><br /><div>prisionero en mi música voltea,</div><br /><div>gira el caballo de la calesita.</div><br /><div></div><br /><div>(Tiene el ojo pintado.</div><br /><div>Su corazón es de madera limpia) </div><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344706648305452290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 244px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiGfYxI53f35EmP__76ZslzabF7PXpsRVcqr82EXWA7X3Aka2nsKc7o5pjrZGxUoeNySuzMVSXbMW9eITeknpAS0Cgo_sWRO9tXCSdtJroYyJWTFYamqhaK8fcA8rrijMGxv13EMeD4nep/s320/caballodecalesitach.jpg" border="0" /><br /><div></div><br /><div>Por Juan Gelman</div>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-392460435708809182009-05-23T15:05:00.001-07:002009-05-26T06:26:48.406-07:00El Rey de la Cumbia (fragmento)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU20besbQgKioqQTMGA-rvagFGYkJHDCn2-dziYDekTnbEC6ItoGjxEOZTkyMRAGdujcoe-J9XSJmm7XNPbUyhQRVgkZD7B5VtEQ5CxLGhkRGZYd96wURBAaQRSxL94Us231CVTjMrpBMl/s1600-h/cucu01.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339144025003199122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 251px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU20besbQgKioqQTMGA-rvagFGYkJHDCn2-dziYDekTnbEC6ItoGjxEOZTkyMRAGdujcoe-J9XSJmm7XNPbUyhQRVgkZD7B5VtEQ5CxLGhkRGZYd96wURBAaQRSxL94Us231CVTjMrpBMl/s320/cucu01.gif" border="0" /></a> Atentos señores. En la radio hablan las locutoras trolas de la F.M. Tropical. El rey de la cumbia se echa Axe (el desodorante de los bailanteros) en los sobacos, el pelo, el pecho y las bolas. Se pone su camisa blanca con flores en los bolsillos. Su pantalón rica lewis y sus zapatojos del Once. ¡Señores! Ya está por salir al ring de la vida el rey de la cumbia. Baja las escaleras de su casa, se dirige a la parada del bondi. Se sienta en cualquier asiento. 23 hs. Mírenlo como baja del 168 y se dirige por la calle Salta hasta el pasaje O’Brian. No se detiene ni sonríe. No ve ni escucha a los zanganos vendedores, las putas lo perifonean, los sauneros lo agarran del brazo en vano. No hay criatura de la noche que lo detenga. ¡Va al Bronco sin parar! ¡Oh Barrio de la Sagrada Constitución qué dichoso sos, en tus venas va el anónimo e invisible rey de tus calles y de tus galpones musicales!... ¿No lo oyes respirar, echar montañadas de humo? ¿No sientes sus pasos de lata haciendo a un lado borrachos en el piso?<br /><br />¡Damas Gratis, Eh, Guacha!, Pibes Chorros, Medialuna, Amarazul, karicia, Débora: Bostas! ¡Basura! Este es el rey de la cumbia y no canta. Baila, baila, paga su entrada, luces, ruidos, peleas, música stereo saliendo de los autos. Caquis (policías borrachos) arrean chicas bailanteras para culiculearlas. Y ahí voy yo, adentro de él, dispuesto a todo.. ¡El Rey paga su entrada de cinco guaracos y una consumisión gratis. ¡Gratis no hay nada y menos en el mundo de la cumbia...!<br /><br />¡Qué lindo olor a Axe hay en la calle! Entro, ¡al fin libre de verdad y completamente!, me pierdo en el muchedumbraje de culos saltando y chorros de cerveza que caen al piso, clua, cluac... ¡Horriblemente hermoso el Bronco esta noche!... Qué feliz soy, porque encontraré a mi amada, a mi novia paraguaya, como a mí me gusta, y que solo hallo entre los cumbianteros del Paraguay. Oh, dondé estás mi amada de esta noche, agitadora de caderas, donde está tu culo portentoso chocando con otro gigantesco al son viroso de la cumbia, dónde están tus pechos apretados por la camisa de un machote. ¡Oh, reina de Constitución, ya voy a tu encuentro, acalorado y borracho y la pinga al palo!... Ay, qué necesidad inaplazable, incorregible, inevitable de mover todo, de entristecerse también por las letras de la cumbia villera, que retratan nuestra vida, que son gota de sangre de nuestras vivencias y sensaciones... Dale, dale, a agitar, a mover todo, sígueme con este pasito, y ahora con esta vueltita rey de la cumbia, y ahora con este meneo lubricador hasta tener las rodillas en el piso y mirarte las bolas desde abajo, qué perspectiva maravillosa, qué visión insustanciable, qué fenómeno paranormal por suerte. Y ahora subo rey total, agarrándome de tus rodillas como una comadreja, podría morderte los huevos a esta altura (¡y te los muerdo!)... Se me rompe el esqueleto si ponen otra mas, si hay otra mas suelto el alma por la boca como un gran vómito, me lleno de transpiración y te miro a los ojos, fijamente. Solté todos mis diablos y a mis temores los tiré al piso como un vasito de cerveza. ¡No mariconiemos mas y vamos directo a culear!<br /><br />Por Washington Cucurto, publicado en la página de <a href="http://www.eloisacartonera.com.ar/cucurto1.html">Eloisa Cartonera</a>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-61999146822247222009-05-11T07:21:00.000-07:002009-05-11T08:06:44.690-07:00Instrucciones para subir una escalera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYO7Y9QSFcWjBGnaqybdQFgDb6i9H2uVP2DP9DVhHaa99ZacYpG40-5Fp1mnHzgKjOH0PFaL173l0hhXLsTKfo6Ioy6Xs2unm8rAmfSScAQgy0MrVYQZawiYnmnx4iEuDK1uV2WBsooeX/s1600-h/escher+-+relativity.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334582815824439058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 308px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYO7Y9QSFcWjBGnaqybdQFgDb6i9H2uVP2DP9DVhHaa99ZacYpG40-5Fp1mnHzgKjOH0PFaL173l0hhXLsTKfo6Ioy6Xs2unm8rAmfSScAQgy0MrVYQZawiYnmnx4iEuDK1uV2WBsooeX/s320/escher+-+relativity.jpg" border="0" /></a> Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.<br /><br /><div>Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie). </div><div>Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.</div><br /><div>de "Historias de Cronopios y de Famas", Julio Cortázar, 1962</div><div>Imagen: "Relativity" de Escher</div>Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-60132357848777415432009-04-03T20:37:00.000-07:002009-04-20T09:15:24.379-07:00NocturnoPara empezar a postear los textos que me gustan y quiero compartir, arranco con Oliverio Girondo, el escritor que más disfruto.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326807721828352002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 195px; CURSOR: hand; HEIGHT: 213px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi43RxQ2dmwASdMcOUSuozTyM2wO-wh9PunO3UYwscC-FvjrZtGkwQuAVykwyRw1t-P5ZJ5EiK4P3GkCJG1R2rhr4fNcz3QfYrhPtZxIE4XBjpNRaiXEBu6kg2l2prFnhu0wbfQIQNjH7U-/s320/klimt.bmp" border="0" /><br /><br /><br />Frescor de los vidrios al apoya la frente en<br />la ventana. Luces trasnochadas que al apagarse<br />nos dejan todavía más solos. Telaraña que los<br />alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco<br />de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin<br />razón.<br /><br />¿A qué nos hace recordar el aullido de los<br />gatos en celo, y cuál será la intención de los<br />papeles que se arrastran en los patios vacíos?<br /><br />Hora en que los muebles viejos aprovechan<br />para sacarse las mentiras, y en que las cañerías<br />tienen gritos estrangulados, como se se asfixiaran<br />dentro de las paredes.<br /><br />A veces se piensa, al dar vuelta la llave de<br />la electricidad, en el espanto que sentirán las<br />sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvie-<br />ran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a<br />veces las crucesde los postes telefónicos, sobre<br />las azoteas, tiene algo de siniestro y uno quisiera<br />rozarse a las paredes, como un gato o como un<br />ladrón.<br /><br />Noches en las que desearíamos que nos pasaran<br />la mano por el lomo, y en las que súbitamente se<br />comprende que no hay ternura comparable a la<br />de acariciar algo que duerme.<br /><br />¡Silencio! - grillo afónico que se nos mete en<br />el oído - ¡Cantar de als canillas mal cerradas!<br />- único grillo que le conviene a la ciudad -.<br /><br />Buenos Aires, noviembre 1921Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-77584479023066729952008-06-27T07:10:00.000-07:002008-06-27T07:18:31.301-07:00NochesA partir de que me fui a vivir solo pocas veces dormía acompañado. Hubo una época que pasaba las noches con alguna chica que había conocido en algún bar. Amigas no tenía y con las chicas del trabajo no me relacionaba.<br /> Sinceramente, mi intención con estas mujeres era la de tener una relación seria porque me interesaban bastante como para tenerla, pero no se porque cuando me despertaba a la mañana siguiente de haber tenido relaciones con ellas, ya se habían ido sin dejar rastros. Lo que peor me ponía era que tampoco contestaban mis mensajes, me evitaban y no me llamaban nunca más. No sabía que hacía yo para que ellas huyeran de esa forma, porque mientras teníamos relaciones estaba todo bien, y como no conocía a nadie que las conociera no había manera de enterarme que les había pasado.<br /> El problema tenía que ser mientras yo dormía, pero no podía descubrir que era, entonces fui a varios médicos para que me dieran alguna pista. Físicamente, estaba en perfectas condiciones, no emitía olores, ruidos, ni nada por el estilo. Como otra alternativa para descubrir que pasaba pensé en pedirle a un amigo que duerma conmigo, pero como muchos nos tenía, tenía miedo de que también huyeran de mí. Una noche trate de estar el mayor tiempo posible consciente durante el estado de somnolencia: iba en un auto escuchando la radio del vecino...tres, cuatro, fatiga, placard, dos, seis...el diario de ese día, marionetas...doce del mediodía, Facundo, Ana, me dormí. Nada fuera de lo común.<br /> Otra noche se me ocurrió poner un cassette de noventa minutos al lado de la cama para que grabara algo, no se me ocurrió nada mejor, aunque resulto ser lo mejor. La mañana siguiente lo primero que hice fue escuchar el cassette: a los diez minutos, nada; a los treinta, nada; a los ochenta y siete minutos, la voz de una mujer conversando con mi voz ronca, como si hubiera fumado el doble de los cigarrillos que había fumado hasta ese momento. La conversación, por lo poco que pude escuchar, era una conversación entre dos personas en confianza ya que la voz femenina hizo un comentario a cerca de mis medias y mi voz se rió.<br /> La noche siguiente programé la cámara filmadora con una cinta que había comprado ese mismo día para que me grabara durmiendo (hago esta aclaración porque si hubiera tenido la cinta el día anterior en vez de poner un grabador hubiera puesto la cámara, pero como pensaba que no iba a funcionar no me preocupe en comprar la cinta). Cuando me desperté lo primero que hice fue ver la grabación que mostraba una escena de mí durmiendo.<br /> Durante un periodo de tiempo solo dormía, pero en un determinado momento una voz femenina salio de mi boca halagando un evento el cual no pude descifrar, pero lo mas interesante de esto es que después de que esta voz femenina terminara de hablar, mi voz también hizo comentarios sobre el mismo evento, ambas voces discutieron, mi voz la llamo Manuela, terminaron la discusión diciéndose "te amo" una voz a la otra. Las voces eran pareja.<br /> La grabación de esa noche me shokeó. Por eso, durante cada una de las noches siguientes volví a grabarme durmiendo y en todas las grabaciones podía ver como de mi salían dos voces completamente distintas que nada tenían que ver con lo que soñaba, además, la voz femenina no la podía reproducir despierto y mi voz era mi voz pero mas grave.<br /> A lo largo del tiempo, luego de escuchar atentamente cada conversación, descubrí que Manuela era una mujer muy sensata, sensible, con mucho humor y comprensiva, aunque un poco mal hablada. Asi fue que me fui enamorando de ella, es cierto que no la conocía físicamente, pero me enamoré de ella como cualquiera puede interesarse en una locutora de radio o en una persona que conoce por teléfono, me enamoré de ella como mi voz estaba enamorado de su voz. Este ritual del video duro muchos meses, cada día me entusiasmaba mas la idea de dormir y al día siguiente poder escucharla.<br /> Eran las cinco de la tarde de un domingo cuando me la encontré en el supermercado. La vi de espaldas hablando con un repositor, obviamente la reconocí por su voz. Era petisa, flaquita, estaba vestida con una pollera larga hasta los pies, una camisa celeste a rayas y tenia el pelo corto, enrulado y teñido de negro, de todas maneras, no me interesaba su aspecto físico. Me acerque a ella (que estaba muy concentrada mirando los precios de las galletitas), la mire y le dije:<br />-Manuela...<br />-¿De dónde me conoces?<br />-¿Podemos ir a tomar un café?<br />-¿Quien sos? ¿Cómo sabes mi nombre?<br />-Ya te voy a explicar, pero me gustaría ir a charlar a otro lugar mas cómodo.<br />-Perdoname pero estoy muy apurada, no puedo.<br />-Es solo un rato...<br />-Si querés, decime tu nombre, nos intercambiamos los teléfonos y arreglamos una cita.<br /> Le dije mi nombre y le escribí en un papel mi número de teléfono, luego ella me dio el suyo, por la característica deduje que vivía relativamente cerca de mí. Me despedí y me fui.<br />Era ella, no cabía duda, por eso no la seguí ni le insistí porque yo se que ella se toma sus tiempos y no quería ser pesado.<br /> Equivocado. Eso es lo que me dijeron cuando llamé a su casa. Ella nunca me llamó.<br />Hoy, sigo grabando nuestras conversaciones, y aunque mi voz ya es ronca como la de las grabaciones, ella todavía no me llamó.Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-18396529068761324342008-06-05T06:50:00.001-07:002009-06-20T20:13:36.504-07:00Ego 7Perdido en este laberinto<br />Quiero encontrar la salida<br />Que exilie mi mente lo traído<br />Y que quede a la deriva<br />Que salga mi espectro de este artilugio<br />Que busque una noche otro refugio<br />Que brote por los poros de este cuerpo<br />Y que descanse flácido en peso muerto<br />Que baile una polka por el espacio<br />Que vuele tranquilo pero no muy despacio<br />Que vea al hombre del piso más alto<br />Que llegue a un lugar una vez harto<br />Donde no pasen aviones ni subterráneos<br />Que se encuentren seducidos espíritus foráneosMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-90615409047513087652008-06-05T06:47:00.000-07:002008-06-05T06:48:58.082-07:00Ego 6Tras la transmutación de líquidos y líbidos<br />Vivir sueños y fuegos<br />Alucinantes y lúdicos<br /><br />Mientras los astros trazan destino<br />Ella espera serena<br />La eterna existencia<br />Y gira en la hermética esfera<br /><br />Es esa esencia humana<br />Emana pureza<br />Y toma gotas de leche<br />Para absorverla, sorberla<br />Mamarla y amarla.Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-69211968585815471332008-06-05T06:45:00.000-07:002008-06-05T06:47:09.251-07:00Cartas 1Mi tortita de mousse de chocolate con crema, mi tirita de asado con achuras, mi rabioli a los 4 quesos:<br />Te cortaría en pedazos y te comería para tenerte siempre conmigo, no iría nunca al baño, y si voy cuando te desecho te guardo en una cajita para no perderme nada de vos, te comería toda tu carne con un poco de sal hasta chuparte los huesitos que después me guardaría en mi mesita de luz, ay! te chuparía tanto que para no desperdiciarte pasaría el pancito por todos lados, nunca estaría satisfecha, pero si llego a empalagarme guardo lo que queda para cuando te extrañe, con solo sentir tu olorcito me eriza la piel, y se me hace agua la boca.Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-13528857156923625902008-05-14T08:35:00.000-07:002008-05-14T10:09:21.484-07:00Ego 5Quiero contar lo que ví en exceso<br />Mis ojos con devoción por eso<br />Durante un paseo por la ciudad<br />Ví entre moscas una viscosidad<br />Eran unos bichos ebrios de rabia<br />Mientras copulaban chorreaban savia<br />Me intrigaba lo sucedido en ese jardín<br />La curiosidad me llevo hasta el verdín<br />Había unas plantas y unos insectos<br />Algunos civilizados, otros ineptos<br />Por el fondo una multitud rugía<br />Me acerqué, parecía una orgía<br />Algunas hembras con vida de odaliscas<br />Otras hembras eran frígidas y ariscas<br />Estaban llenas de furia eran fenómenos alucinantes<br />Ellas desfilaban por los carnavales delirantes<br />Bebimos un licor de corazón añejo<br />Luego sentí que se me desprendía el pellejo<br />Lo sentía dentro mío, por su sonido<br />Había un río turbio que estaba perdido<br />Me dio placer aunque no parezca<br />Era una escupida de sangre fresca<br />Brotaba del suelo, surgía la lluvia<br />Era color bronce y medio rubia<br />Salía de la tierra y de las cloacas<br />Y a gotas del limbo como urbes de vacas<br />Entregada a la fiesta en brumas<br />Dormí entre cáscaras y plumasMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-20851915335178021932008-05-14T08:26:00.000-07:002008-05-14T08:28:49.118-07:00Ego 4Es tu beso obseno<br />Que cerceno de mis cesos<br />¿son mis lagañas colgadas o telarañas?<br />…hay fiebre, fervor de libre albedrío<br />En incertidumbre todo es herrumbreMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-19859042360368060552008-05-14T08:24:00.000-07:002008-05-14T08:29:13.886-07:00Ego 3Resecas y frágiles sus manos, parecía ramas<br />Atropelladas y enredadas<br />Eran verdes por sus venas como ranas<br />Entre ellas se mezclaban sus palabras<br />Eran turbias, voraces y macabras<br />Miró a su alrededor, una ventana,<br />Volvió a mirar, era falsa, ya no estaba<br />Se fue del cuarto, todo era nada<br />Quedó el alma en su cama<br />Y sus sábanas eran saladasMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-42351908650759871242008-05-14T08:22:00.001-07:002008-05-14T08:29:54.803-07:00Ego 2Hace calor y te tiras en una pileta, en el fondo de tu casa y nadas, nadas, cada vez mas profundo, de repente, ves lentejuelas y plumitas de muchos colores, y las seguís, y la pileta se vuelve un tubito color azul profundo.Y te metes, mil millones de burbujas grandes y chicas, las sentís en tu cara, te hacen cosquillas. Nadando un poco mas, ya tocas el suelo y caminas tranquila sobre una especie de terciopelo; algo se mueve con una luz ¿será una sirena? no ya importa canta lindo, una especie de citar con cascabeles. Es el momento de bailar, sugen de tu cuerpo giros y te gusta jugar con tu pelo. De repente, nacen flores, lentamente tocas sus pétalos helados, te comes uno, es muy refrescante, los otros se empiezan a derretir y son gotitas. cuando miras para arriba ves miles de estrellas plateadas, verdes fluorescentes y color rubí, para mirarlas mejor te dejas flotar, tu cuerpo flota, miles de pececitos te llevan hasta las superficie, con tu mano tocas el borde de la pileta, haces pie, salís, dejas que tu cuerpo se seque y te vas caminando.Maria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1655406597841637795.post-86960314389282095832008-05-14T08:20:00.000-07:002008-05-14T08:30:36.142-07:00Ego 1Quiero manipular los alambres de tu cuerpo huesudo<br />Órgano vítreo, absoluto, privado y desnudo<br />Yo tomo mi sexo, lo miro, le saco fotos<br />Lo hago fluido, para coagular pedazos rotos<br />Permanecemos vivos, pútridos, pedestres<br />Abandonados de todos, sumergidos en piezas terrestres<br />Te inundo, te ahogo, te abro mis venas<br />Quiero que exploten, de calor están llenas<br />Dominados por palabras y por ruidos falsos<br />Perseguidos por huellas de insectos descalzos<br />Quiero arrancar tu cuerpo, su hambre y su sudor,<br />Cortar parte por parte, su aliento y su pudor<br />Yo juego con el mío que es rojo y amarillo<br />Se hace delgado y siniestro como un cigarrillo<br />El espacio esta poblado, son los gritos de la luna<br />Nos aturden, nos gozan, con impunidad ninguna<br />¿Qué pacto ilícito hicieron el sometimiento y la culpa?<br />¿Qué pacto ilícito hicieron la cáscara y la pulpa?<br />Como culturas primitivas que conservan al cadáver en perfección<br />Como culturas modernas que dominan mecanismos de erección<br />Somos un flujo de átomos desparramados; mamarrachos<br />Están desprendidos, temblando, como borrachos<br />Pobres las diversas materias, en el hermetismo de plata<br />Domesticadas por la carne y los huesos de lata<br />Es un viaje onírico, sublime, viaje del ombligo<br />Viaje por el cuerpo compacto que sacrifico y obligo<br />Hurgo por tu cuerpo, insisto, desarmado<br />Sangriento, húmedo, frágil y despiadado<br />¿Qué influencias foráneas lo habrán hecho anatómico?<br />¿Qué combinaciones lujuriosas la habrán hecho finito y cósmico?<br />Somos de la raza del tacto, de la savia escondida<br />La raza del cuerpo, el olor y la mordidaMaria Lujan Torralbahttp://www.blogger.com/profile/17618142656125535824noreply@blogger.com0